Forum - La Porte des Limbes

Shadee | 21/01/11 10:53

Qu'a-t-il encore fait? Est-ce un suicide? Un retour en puissance? Ou bien va-t-il ramener en souvenir une méchante entité sur Certadhil?

Celimbrimbor | 22/01/11 15:43

Une perturbation dans l'éther ?

Mais non, tout va bien finalement.

La Demeure Franche : [Lien HTTP]

Noir-feu | 25/01/11 03:08

Une plaine, recouverte d'un poussière grise qui s'élève sous le pas lent, hagard, de milliers d'êtres, voilant un globe écarlate qui répand sa lueur sanguine sur l'infini espace désolé. Les morts avancent, le regard vide, de ce pas hésitant qui caractérise les zombies, certains, la plupart, portent sur leurs chairs d'atroces blessures, d'où ne s'écoule plus leur vie, ils ont franchi l'huis maudit. D'autres sont sans doute morts de vieillesse, ou de maladie, qu'importe, ils piétinent d'un même rythme, vers une même destination. Si tant est qu'il puisse encore y en avoir une.

Un hurlement strident retentit dans les airs appesantis de poussière, une petite forme ailée aussi grise que son monde plonge, se redresse devant l'homme en grimaçant hideusement. Deux petites cornes usées enlaidissent encore son faciès ingrat, surmontant deux yeux emplis d'une malice profonde.

-Hé! Toi l'affreux! T'as bousillé notre détecteur ectoplasmique! Plus un pas ou j'te bouffe!

L'homme pose son regard sur le diablotin, qui recule un peu, soudain plus très sûr de son fait.

-La porte des enfers, c'est par où?

-L'est fermée, la porte des enfers! M'est avis qu'c'est bien dommage parce que tu f'rais un bon client à voir ta sale tronche! J'rêverais de t'faire crâmer quelques milliers d'fois! Pis j'pourrais t'empaler, aussi, avec un gourdin bien émoussé!

-C'est ça. Je t'ai posé une question, nabot. Réponds.

Le diablotin siffle de toutes ses maigres forces, sortant à tout hasard une dague dentelée couverte d'entrailles séchées. Quelques secondes plus tard, trois hautes silhouettes s'approchent, vêtues d'écarlate. Leurs visages sont glaciaux, et malgré tout d'une beauté à couper le souffle, leurs yeux semblent participer à l'éclat sanguinaire du lieu, malveillants, non pas de cette malice de bas étage que l'on trouve souvent chez les odieux des bouges mal famés, mais emplis d'une cruauté rare, entière et assumée. Les trois Seigneurs des limbes observent l'homme un instant, puis l'un d'eux désigne la cohorte des âmes mortes d'une main fine à la peau livide.

-Rejoins ta place, chien.

-J'ai posé une question à l'homoncule. Où est la porte des enfers?

Le diablotin se précipite vers l'oreille du Seigneur des limbes, murmure:

-L'a fait péter notre détecteur! L'est pas tout à fait morte la vermine!

-Vraiment. Tant mieux.

Trois fouets aux lanières cloutées jaillissent dans trois mains, le Seigneur qui a pris la parole lève le sien, un sourire gourmand aux lèvres. L'homme le fixe avec un calme qui a le don d'agacer le diablotin, qui se précipite dague en avant, visant le cou de sa proie. Un hoquet du père temps plus tard, quatre tranches de viande grisâtre tombent mollement au sol, une matière visqueuse de même teinte éclabousse les trois Seigneurs, cinq griffes d'un noir de jais regagnent leurs logements.

-Mauvaise...

Le premier fouet claque, ne trouve que le vide.

-...idée. J'ai posé une question.

-Tu vas souffrir, impie...

Le fouet claque à nouveau, les deux autres êtres des limbes se décalent pour pouvoir frapper à leur tour, réalisent que l'homme tient serré contre lui leur confrère. Puis qu'une griffe noire frôle dangereusement son cou. Ils se figent.

-Je n'ai pas toute l'éternité. Pas encore. Où est cette porte?

-Euh...elle...elle est fermée.

-Je m'en fous. Je t'ai demandé où elle est, pas si elle était ouverte.

-Là-bas, souffle le Seigneur qui sent la griffe entamer sa chair, désignant d'une main une approximative direction.

-Tu vois quand tu veux. Maintenant tu dis à tes amis de ficher le camp fissa, toi tu viens avec moi. Juste au cas où tu aurais menti.

-Elle est là-bas. Mais tu n'y arriveras pas vivant.

-ça, c'est mon problème. Le tien c'est de garder ta tête sur tes épaules. Avance!

Et c'est une étrange procession qui longe le cortège des morts, l'homme ne lâchant pas une seconde son otage, suivi de deux Seigneurs des limbes attendant l'inévitable distraction pour frapper, puis d'une horde grandissante de diablotins, rejoints peu après par d'autres Seigneurs des Limbes, qui se regardent d'un air ahuri.

-Pourquoi on ne le crève pas? demande l'un.

-Parce qu'il va buter son otage. répond l'autre.

-Ah? Et depuis quand ça nous empêche de crever les impies?

-Euh...c'est vrai, ça... mais c'est le chef, quand même.

-ça fait une différence?

-Euh...non. Mais je te laisserai expliquer sa disparition au Maître.

-Lâche!

-Répète ça?

-Lâche!

Furieux, l'insulté se jette sur son collègue, lui allonge une droite magistrale qui l'envoie au sol. Les Diablotins en couinent de joie, s'attroupant autour des protagonistes en hurlant des encouragements. Le Seigneur à terre se relève vivement, se précipite sur l'autre, ils entament une chorégraphie qui serait mortelle en tout autre lieu, s'infligeant des coups qui décapiteraient un Eluros sans paraître en souffrir plus que ça. Profitant de la distraction générale, l'homme entraîne rapidement son otage, qui soupire d'un air excédé:

-Servez le Chaos, qu'ils disaient...

-Elle est encore loin, cette porte?

-T'as l'air pressé d'y arriver. D'habitude on doit traîner la vermine gémissante pour qu'elle la franchisse...

-Je suis très croyant. Mais tu n'as pas répondu.

La pression de la griffe contre son cou s'accentuant désagréablement, le Seigneur désigne hâtivement un point sombre à peine discernable au loin, devant lequel semble s'attrouper un nombre considérable d'âmes.

-Elle est juste là. Mais elle est fermée, tu ne passeras pas.

-Pourquoi?

-Parce qu'elle est gardée par une centaine de mes semblables.

-Non, pourquoi est-elle fermée?

-A cause de la guerre que mène notre Maître. Sur Certadhil.

-Quel rapport?

-C'est simple. Tous ceux qui arrivent là sont engagés dans les Saintes cohortes, et renvoyés sur Certadhil pour y combattre les impies.

-Engagés comment? Tous ne veulent pas servir, j'imagine?

-T'es un naïf, toi! On leur vide le crâne, on le remplit de quelques rudiments de foi, et ils sont heureux de devenir de bon laquais au service de notre Sainte cause! Mais tu verras ça par toi-même! Mouhahahaarggglll!!!

-Et personne ne passe cette porte?

-Si. Les hauts gradés de l'Écarlate triangle, les démons, mais dans un seul sens, et seulement quand le Maître les appelle.

-Hum. Bon, je n'ai plus besoin de toi.

-Tu...tu vas me relâcher, hein?

-Oui. Évidemment.

-Merci!

-Pas de quoi.

-Je te...aarrggglll!!

-Mais pas en un seul morceau.

L'homme essuie sa griffe maculée d'un sang noirâtre sur les vêtements du corps à moitié décapité, la laisse regagner son logement puis se dirige d'un pas tranquille vers l'immense porte qui se dévoile peu à peu à son regard, se mêlant à la foule incroyablement dense qui stagne devant, écartant sans ménagement les rangs compacts pour se frayer un chemin. La porte des enfers...

Edité par Noir-feu le 25/01/11 à 03:14

Noir-feu | 04/02/11 14:59

Le Seigneur disparaît à la suite de ses semblables, et Noir-Feu hésite une seconde. Une seconde de trop. Le Démon a fait apparaître un trident de ce fer sombre qui semble être le matériau de prédilection par delà la porte, et le lance avec une force monstrueuse. Dans un geste de pur instinct, de celui qu'on acquiert après quelques milliers de combats, Noir-Feu se jette de côté. Une pointe du trident déchire superficiellement la peau de son bras, lui infligeant une douleur sans commune mesure avec la gravité de la plaie. Il rugit d'indignation tandis que les écailles recouvrent précipitamment son corps, reprend en un battement de cils son apparence naturelle, ce qui ne manque pas de provoquer une certaine hébétude chez le Démon qui glapit :

-Vous avez laissé un Dragon Noir approcher de nos portes, bande de moules faisandées ?!? Maudits bâtards d'incapables dégénérés ! On vous avait pourtant dit...

Sa tirade est interrompue par l'impérieuse nécessité d'éviter la boule de griffes et de crocs qui lui tombe dessus à la vitesse d'un tsunami enragé, ce qu'il parvient assez moyennement à réaliser, la faute sans doute à sa corpulence colossale. Le choc monstrueux le projette en arrière, droit par la porte qu'il venait de franchir. Le Dragon avait espéré ce résultat, mais il n'avait pas prévu la main crochue qui agrippe douloureusement son aile droite, déchirant la membrane pourtant robuste. Il ne réalise pas qu'il vient d'être entraîné dans ce lieu qu'il souhaitait dorénavant éviter, en regard à cette fugace pensée qui lui était parvenue quelques instants auparavant. Il projette une patte bardée de griffes plus tranchantes que des rasoirs vers le visage du Démon, traçant quatre profonds sillons dans la chair démoniaque, hurle en sentant l'aile malmenée par la force dantesque du Démon se déboiter, redouble de virulence dans ses assauts en tentant de se dépêtrer, sans succès. La suite se fait confuse, bestiale sauvagerie contre sauvagerie démoniaque, leurs grondements et hurlements résonnent dans les enfers, ébranlés par les coups de boutoir insensés qu'ils s'infligent, sans que l'un ou l'autre ne parvienne à prendre l'avantage. Ils ne le voient pas, mais toute une assemblée se presse à distance prudente pour profiter du spectacle, démons, succubes, et d'autres créatures dont le nom n'a pas franchi le portail maudit, les encouragements fusent, les spectateurs prenant parti pour l'un ou pour l'autre selon leurs dispositions, ici et là quelques mêlées éclatent, brutales et vicieuses, mais peut-être n'est-ce là que plaisantes confrontations d'opinions sur ce plan. Indifférents au tumulte qu'ils ont provoqué, le Démon et le Dragon se déchaînent, les attaques se font de plus en plus sournoises à mesure que leur résistance s'effrite. Noir-Feu parvient enfin à dégager son aile brisée de la poigne du Démon après lui avoir à moitié sectionné le bras d'un claquement de mâchoires hargneux, il en profite pour s'écarter d'un bond rendu maladroit par les plaies qui parsèment ses membres, crache immédiatement son feu le plus destructeur sur son adversaire, l'embrasant à la manière d'une vulgaire torche. Mais le Démon en a vu d'autres, le feu, il y plonge ses proies à mains nues, et bien que sa peau cloque de toutes parts, malgré sa chair qui se calcine sous le feu autrement plus virulent du Dragon, il se précipite à nouveau au contact en vitupérant des injures à faire pâlir un troll. Le Dragon l'accueille d'une claque façon grizzli, encaissant dans le même temps un uppercut violent qui lui démet à moitié la mâchoire inférieure, riposte d'un coup de queue puissant qui vient frapper la nuque du Démon dans un grand craquement sinistre. Les yeux du Démon papillonnent quelques fois, son corps s'amollit alors que son visage labouré prend un air stupéfait, il titube de quelques pas en arrière, puis s'effondre, le cou brisé.

Et là, le sérieux en perd son latin. Ou son grec.

Noir-Feu prend soudain conscience, d'une foule de détails jusqu'alors placés hors de sa perception. Des détails désagréables, pour user d'un délicat euphémisme. La première chose qu'il voit, c'est une foule bigarrée de créatures que l'on a, à juste titre, aucune envie de croiser au coin d'un bois. Ni ailleurs, pour être franc. Les plus grandes font deux ou trois fois sa taille, les plus petites à peine celle d'un gnome. Aucune n'a l'air inoffensive, les plus aimables sont dotées d'appendices propres à démembrer le plus récalcitrant des orcs, les moins avenantes fileraient des sueurs froides au plus coriace adepte des horreurs occultes. La deuxième chose qu'il constate, c'est qu'il est en enfer. Dit comme ça, ça peut paraître anodin, il pourrait aussi bien être à la taverne. Seulement, il n'y a pas de gigantesques cuves pour faire bouillir à petit feu les gens, dans la taverne. Il n'y a pas non plus des étendues sans fin parsemées de gibets et de pals, ornés de créatures diverses et variées qui ont toutes un point commun : elles hurlent de souffrance. A tel point que c'en est à se demander comment il se peut que les démons ne soient pas sourds. Ce qui, il faut le reconnaître, n'est pas un fait prouvé. La troisième chose qu'il ressent, c'est une vague de douleur lancinante, abrutissante. Un regard sur ce qu'il voit de lui-même le fait frémir une fois de plus. Bêtement, il se demande s'il serait plus rapide de compter les écailles brisées, ou celles encore entières, opte pour la première solution sans trop hésiter. Son aile droite pend lamentablement, inutilisable. Tout comme sa patte arrière gauche, ouverte de ce qu'on pourrait appeler cuisse, cuissot, ou cuisseau, comme vous voulez, à la cheville, ou jarret, comme vous voulez aussi. L'un dans l'autre, quel que soit le terme choisi, ça fait mal. Atrocement mal. Autre pensée stupide, il se dit que c'est une chance que sa patte avant droite soit elle aussi déchirée jusqu'à l'os. Ça atténue la douleur de la patte arrière gauche. Tout à ses profondes réflexions sur l'état désastreux de son réceptacle de chair, il ne remarque pas l'assourdissant silence qui vient de se répandre. Et pourtant, le diable sait que ça fait du bien après le vacarme précédemment décrit.

Les spectateurs s'écartent comme la mer rouge devant l'autre illuminé, Mouise, vous savez ? Pour laisser passage à une demoiselle d'allure très respectable, vêtue sobrement d'une espèce de toge plissée façon grecs anciens, porteuse d'une jolie balance en or massif. Et là, j'entends les experts s'exclamer que le conteur n'a pas mordu dedans pour s'en assurer, et que d'abord l'or c'est lourd et que ce n'est pas une fragile donzelle qui va porter ça à bout de bras. Et bien, c'est l'occasion pour ces contestataires d'apprendre un détail connu de tout Dragonologue qui se respecte : en temps normal, un dragon sent l'or presque aussi bien qu'un nain. Un peu mieux quand le dit or lui appartient, et carrément miraculeusement quand il lui a été dérobé. Vous vous coucherez plus savants ce soir, ce qui n'est pas un luxe. La balance était donc bel et bien en or. Massif. Et pur à en rendre fou de jalousie le plus doué des alchégons (Demandez à Althâar ou Celim si vous ne comprenez pas ce terme). Et voilà donc que la donzelle de blanc vêtue s'avance, dardant un regard à faire fondre un Dragon sur...et bien sur le Dragon ! Qui s'en fout comme de sa première rangée de canines de viande blanche, (oui, les Dragons, à part Sanaga, ne boivent pas de lait ils n'ont donc pas de dents de lait, mais des dents de viande blanche, celle qu'ils ingurgitent en attendant de savoir la manger avant qu'elle ne soit saignée) attristé qu'il est de voir son splendide corps (quel est ce murmure sarcastique dans la salle ?) ravagé par l'impertinent Démon. Ce qui semble avoir le don d'agacer prodigieusement la belle, sans doute peu habituée à tel outrage. C'est qu'il lui a fallu des heures pour relever en un savant chignon faussement sauvageon sa longue chevelure dorée comme les blés. Et presque autant pour se manucurer les ongles. Sans parler du maquillage. Elle enrage donc, pose sa balance par terre, ses mains sur ses hanches en amphore, et tape du pied par terre, visiblement outrée.

-Dites, le gros rustre, je vous dérange, peut-être ?

-Mmm ?

Le Dragon détache son regard du dépitant spectacle de ses écailles fissurées, et daigne enfin poser une paire d'yeux sur la demoiselle. Yeux qui s'écarquillent devant cette incongrue apparition. La donzelle le foudroie du regard, s'exclame d'un ton dégoûté :

-C'est un monde ! Depuis des semaines on ne me laisse plus juger les nouveaux arrivants, on m'appelle enfin en m'informant qu'un sauvage a franchi sans autorisation résultant de la pesée des âmes la porte des enfers, et je dois me farcir, pardonnez-moi le terme, un gros cuistre de Dragon mal embouché ? C'en est trop ! Avez-vous idée des efforts que j'ai déployés pour me faire belle à votre seule intention ?!

-C'est que...non. Hem, c'est gentil, mais ce n'était pas nécessaire, je suis déjà pris.

-Quoi ?! Impudent lézard ! Comment osez-vous ?

-Oh. La Mort ne vous a donc pas prévenue ?

-Prévenue de quoi ? Non mais je rêve !!!

-Heureux de vous l'entendre dire. Je ne voudrais pas vous déranger plus longuement. Je suis arrivé ici par...euh...par inadvertance. Vous voudrez bien m'excuser, mais j'aimerais beaucoup me retirer avant de m'effondrer à vos pieds.

La demoiselle ouvre à son tour des yeux médusés, et rétorque en bégayant d'effarement :

-Vous êtes...vous êtes...

-Blessé, oui.

-Non ! Je veux dire...

-Ah. Ça. Oui, il parait. Maintenant, navré de vous fausser compagnie, mais...

Le Dragon jette un coup d'oeil inquiet à l'assemblée qui s'impatiente, puis se recule prudemment en direction de la porte menant aux limbes, pas vraiment rassuré de voir que chacun de ses pas est suivi par les spectateurs, pressés maintenant de se charger de l'audacieux. Il grommelle un juron bien senti, trace à toute allure d'une griffe, qui ferait honte à la moins regardante des dames de cour, une rune complexe, ouvrant une porte vers sa cité. Il soupire en se disant qu'il n'aura jamais été aussi soulagé d'y arriver, et plonge dans le portail qui se crée dès que sa taille le lui permet, hurlant aux Gardiens de Num de protéger sa fui...hum, retraite.

Edité par Noir-feu le 04/02/11 à 15:29