Forum - [Certadhil III] Prêche

Le Sans-nom | 15/12/10 03:12

Ils sont des centaines. Des milliers. En rangs concentriques serrés, ils attendent, dans un silence total. Même pour eux, combattants de la Sainte Armée de l'Infini, le lieu qui les accueille est source de mystique effroi. Il y a quelques lunes, les sombres murs de Drazankar se dressaient encore à cet endroit, tenus sous l'emprise d'une créature impie, ils avaient constitué une forteresse puissante, et pourtant elle aurait ressemblé à un vulgaire fortin au vu de ce qui se dresse maintenant à sa place. Aujourd'hui, ceux qui se tiennent dans la salle centrale ont l'impression d'être enfermés dans un végétal inquiétant, des quantités de veinules paraissent relayer partout les sucs obscurs jaillissant du Sereg Rinn. Nuit après nuit, la citadelle s'étend, entité indéfinissable, vivante, vénéneuse, germant de la cité du passé, oeuvre somptueuse de Gretaine, issue des ténèbres qui jaillissent maintenant à flots continus du Sereg Rinn.

Le Sans-Nom entre dans la salle, d'un pas lent, martial. On ne voit de lui que son armure chatoyante, si parfaitement ajustée à sa fine silhouette qu'elle semble en faire partie. Il est de taille humaine, pas vraiment grand pour un de ce peuple, et pourtant ils s'agenouillent tous, du plus humble spectre au plus puissant Seigneur des Limbes, les yeux emplis de vénération. D'un geste simple, le maître forme un triangle de ses mains jointes, geste que tous reprennent aussitôt. Il observe la salle, chacun de ses fidèles, longuement. Sa parole s'élève, grave, sereine, emplissant tout l'espace sonore, elle s'adresse à l'âme de chaque être présent, en personne.

-Voici venu, ô fidèles, l'âge de la guerre. Nous sommes infiniment plus puissants que dans les pires cauchemars des hérétiques, et notre Seigneur, loué soit-il, veille sur nous. Un élu se targue de menacer nos murs avec quelques impies, mais ils ne savent pas ce qui les attend. Ils contempleront, ces fous, la grandeur de notre oeuvre, de notre foi ! Qu'ils tremblent, ceux qui viendront, ils ne trouveront qu'une lente mort devant nos murs. Nous exposerons les corps des impies agonisants à nos murailles pour que leurs chants de souffrance s'élèvent vers l'Infini Seigneur, leur douleur les purifiera enfin! Que le Tout Puissant vous sanctifie, sa cause est noble, sa cause est pure, nous sommes le bras de son dessein! Soyez impitoyables ! Allez, Cohortes de l'Infini, allez absoudre les impurs dans le sang et la terreur !

La clameur est immense, c'est toute la vénéneuse cité qui vibre à l'unisson, du son d'abord, puis de la marche des milliers d'adeptes qui se rendent à leurs postes. Seuls demeurent trois Seigneurs des limbes, qui se relèvent face à leur maître, silencieux.

-Vous savez. Les traîtres doivent être absouts de leurs péchés. Faites le nécessaire.

-Il en sera fait selon ton verbe, Maître. Les traîtres seront châtiés.

-Assurez également la sécurité de la Fidèle. Vous suspendrez vivants ses ennemis, par des crochets de fer, à ses murailles. Il en sera fait de même ici. Ils ne feront qu'un assaut, il sera expiatoire.

-Les hérétiques seront brisés, Maître, ils purgeront longuement leurs errances.

-Oui. Lorsqu'ils seront tous pendus à nos murs, nous pourrons répandre plus largement la Sainte Foi sur ce plan. Nous franchirons les Cercles maudits et nous déferlerons sur l'entier de ce monde, enfin. Notre Avènement est proche, mes fidèles, il n'y aura bientôt plus une force pour nous retenir sur Certadhil. Éveillez nos temples dans les tréfonds des Cercles, qu'ils se tiennent prêts. Allez, vous avez à faire.

Les trois Seigneurs des limbes s'inclinent, fervents, disparaissant dans la pénombre à peine humide qui a envahi l'intérieur de la forteresse. Le maître se dirige vers le Sereg Rinn, passe une main chatoyante sur le cadre, attirant aussitôt à lui l'énergie qui en émane. Un rire glaçant émane du heaume du Sans-nom, les ténèbres se figent, puis reprennent leurs cours premier, prudemment, tandis que le Maître se détourne pour faire face à un nouvel arrivant. Le templier s'incline roidement, engoncé dans sa lourde armure de plaques écarlates. Le seul ornement de sa tenue est un triangle plus sombre, répété sur le plastron et sur l'écu, ainsi qu'une épée dans son fourreau. La garde luit faiblement d'une teinte spectrale, à peine discernable.

-Vous m'avez fait appeler, Maître ?

-Oui, Templier de l'Infini. Vas afficher un avertissement sur la place publique des impies. Écris :

« Combattants de Certadhil,

Certains de vous pensent s'allier au Démon Rat pour mener campagne contre Gretaine ou moi-même. C'est à notre Infini Seigneur du Chaos que vous allez vous opposer, car nous sommes son bras sanctifié. Je vais brièvement décrire le destin de ceux qui se présenteront devant nos enceintes.

Avant même que vous n'arriviez au contact, vous serez lardés de flèches, les trois quarts d'entre vous n'arriveront jamais au pied du mur. Le dernier quart se lancera à l'assaut, et se heurtera aux cohortes du Chaos, brièvement, à peine le temps de comprendre que leur combat était perdu d'avance. Mais nous lierons leurs âmes à leurs corps mourants, et nous les empalerons sur nos murailles, parodies de vies gâchées, ils vous expliqueront ce qui s'est passé. Nous serons également très soigneux avec les espions et assassins que vous pourriez lancer contre nous. Ils hurleront longuement. Puis nous répliquerons.

Pesez soigneusement la portée de vos actes prochains, infidèles, votre survie est dans la balance, pas la nôtre. »