Forum - Départ Pour Rhumdhil

Khorèn | 20/09/10 14:02

Lune 980,
Départ pour Rhumdhil.

-Les gars ; nous partons !!
-Oé !!
-C'est pas trop tôt !

La voix féminine s'était distinguée parmi le choeur de ces ivrognes de forbans. Tous s'étaient tournés vers leur lieutenant, qui s'avançait entre les matelots nonchalamment. Un sabre battait mollement sa hanche, même le sursaut de ses cheveux contre son dos semblait cossard. Le Capitaine Khorèn s'appuya lourdement contre le garde-corps, du haut du pont supérieur. Un sourire satisfait étira ses lèvres, découvrant une rangée de dents blanches ; ancien atout en son passé de receleur.

-Enfin avoues-tu ton mal de terre ?
-Nos bonhommes sont aussi impatients que moi. C'est trop propre ici et il parait que les catins sont chères. C'est une terre de bourgeois qu'il nous est interdit de piller.

Tous les matelots acquiescèrent.

-C'est pourquoi nous appareillerons dès demain !
-Oé !!!!
-Retrouvez tous ceux qui se sont perdus en taverne et dans les ruelles. Soyez présent dès l'aube ! Notre voyage ne devrait pas être trop long.
-Où allons-nous ? Osa un marin.
-A Rhumdhil !
-Oé !!!!!!!!!

Le pont se transforma en un fantastique piste de danse. Les détails ne les intéressaient pas. Le seul nom de cette île les avait convaincue. Quoi de plus naturel. Quelques soiffards sortirent les accordéons et les flûtes. D'autres éventrèrent le couvercle des barriques de rhum avec leur hachette. Les dès et les cartes jaillirent des poches.
Caïnwell monta sur le pont supérieur et s'accouda contre la balustrade, près de son commandant.

-Qu'allez-vous faire là-bas ?
-Le nom de ce continent ne t'inspire pas ? C'est une île remplie de canne à sucre, et de paysans qui possèdent tout un attirail pour faire de ces champs des litres de rhum !
-C'est tout ?
-Je me lancerais bien dans l'export de rhum... S'imagina-t-il en se gratouillant la barbichette.
-Et à la recherche d'une femme ?
-Quoi ?! Chut !

Paniqué, Khorèn s'accroupit. Pensant une faible seconde que les balustres allait le cacher de ses hommes. Il se redressa, conscient de son ridicule, et se reprit. Gardant toute fois un oeil sur son équipage, finalement trop occupé à s'enivrer qu'à les écouter.

-Comment es-tu au courant ? chuchota-t-il, une sueur froide sur la tempe.
-La vieille carne.
-
-Le magicien dans la Taverne.
-Damned ! Ne sait-il pas la boucler ! Ne dis rien à ceux là, il fit un geste du menton vers le pont inférieur, ils seraient capables de croire que je tente de les flouer.
-Comme le coup de Dessertdhil qui n'était que Desertdhil ? Rappela le lieutenant avec un sourire mutin.
-Une faute de plume. Se justifia l'ex-marchand.
-...

Un silence s'installa entre les deux collègues. Caïnwell le brisa en premier, dévoilant ses pensées :

-J'aurai aimé vous accompagner.
-Tu as une mission ici. Les trois milles pièces d'or toutes les dix lunes ne t'intéressent plus ? Je n'aurais pas confié cette tâche à n'importe qui, c'est une trop grosse affaire ; sans doutes avec un des seigneurs les plus riches !
-Oui, oui je sais, c'est... Elle eu un rire nerveux. Inimaginable ! Mais retrouver ton amie m'importe tant qu'à toi. Alors tu as intérêt à mettre la main dessus !
-Il y a peu de chances. Il fronça les sourcils, réalisant. Mais, tu ne la connais même pas !
-T'occupes, Capitaine.

Edité par Khorèn le 20/09/10 à 14:03

Khorèn | 21/09/10 13:03

~ Port Intercontinental de Daifen ~

Lendemain matin, au potron-minet.
Les loups de mer n'avaient pas tous décuvés de la veille. Mais ils étaient suffisamment en forme pour rassembler et vérifier agrès et accastillage. Puis, le bâtiment fut paré. Khorèn n'avait dormit que très peu. Il était trop excité à l'idée de cette nouvelle terre gorgée de rhum, à l'idée de peut-être revoir une ancienne camarade ; et trop occupé à boire et à tailler le bout de miche avec son lieutenant.
Laissant cette dernière sur le quai, il se tourna vers ses hommes, à leur poste. Il posa une main sur l'épaule du timonier, solidement accroché à la barre et s'écria :
«- Levez l'ancre ! Affalez les voiles ! Virez les amures ! En Av...

~ Rhumdhil ~

-... ant ! »

Le vent n'avait pas eu le temps de gonfler les voilures. Le port derrière eux avait disparut, et à la proue, de hautes falaises accueillaient les flibustiers. Le vieux mage avait tenu parole : le voyage n'avait pas été long.

-Bon, bah...Jetez l'ancre !

Un plouf éclaboussant se fit entendre à la poupe. Puis, les marins se réunirent en petits groupes d'une dizaine d'hommes et remplirent les youyous. Les matelots désignés pour rester à bord du brigantin s'offrirent une chope de rhum en signe de protestation.
Les pieds sur le sable de l'étroite plage bordant la falaise, Khorèn prit la tête du bataillon d'explorateurs. Ils se rangèrent en colonne, et s'hasardèrent sur la paroi abrupte. Une brèche sculptée par les vagues en furie les jours de tempête rendait l'ascension plus aisée. Ils suivent les roches pareilles à de petites marches se succédant jusqu'au sommet et atterrirent directement dans un champs de canne à sucre. Comme beaucoup avaient pu le remarquer avant eux, on n'y voyait pas plus loin que le bout de son blair. Un des marins commença à tailler dans la masse à l'aide de son sabre.

-Idiot ! Lui cracha Khorèn. Tu tiens à nous faire suivre à la trace ? Je vous rappelle qu'on ne doit pas se faire repérer !

Le soleil tapait fort. Et malgré la densité de la végétation, il n'y avait que peu d'ombre. Voilà deux trois heures qu'ils piétinaient au milieu de la genèse du rhum. Le paysage n'avait pas changé d'un poil. Ou d'une tige. La mauvaise humeur commençait à se faire sentir. L'ex-marchand stoppa la colonne et eu l'idée de monter sur les épaules de son plus balèze gaillard. Confortablement installé, il mit sa main en visière et inspecta les environs. Plus loin au Sud, le terrain semblait se dégager. Il indiqua la direction à la cohorte, restant perché. Les cannes à sucre lui chatouillaient les genoux. Après encore une heure de marche, la plantation s'arrêta net. A la place, un large terrain de terre asséché au soleil abritait ce qui semblait être des restes de tissus, de bouts d'os et de bouts de bois plantés dans le sol. Une ancienne scène de bataille. Elle devait dater de quelques lunes, mais personne ne s'était embêté à faire le ménage. La nature commençait peut à peut à reprendre vie là où cette dernière s'était arrêtée. Dans la mâchoire détachée d'un résidu de squelette, deux fleurs des champs d'un rose pâle cherchaient la lumière. D'un autre côté, le sol craquelé tentait d'aspirer les débris d'une lance pour les faire disparaître. L'autan balayait ce qu'il pouvait renvoyer à la mer. Cette lice révolue ne devait pas être unique. Les marins inspectèrent distraitement les lieux, tapotant le sol du pieds lorsqu'ils croyaient tomber sur un objet brillant ; simple bout de métal sous la poussière. Le capitaine, lui, était un peu plus assidu. Les antiques traces de sang, presque invisible, ne lui apprenaient rien. Il tira sur deux trois hallebardes noyées dans une vielle flaque de boue séchée. Les étendards qui y étaient accrochés et maintenant fossilisés n'étaient pas ceux recherchés.

Le jour s'éteignit, puis réapparut.
Leur but à présent était simple : débusquer les autres théâtres d'escarmouche. L'équipage rappela à son Capitaine qu'ils étaient là pour faire main basse sur la production de rhum, mais ce dernier réussit à leur faire comprendre qu'ils devaient étudier le terrain pour savoir où frapper le mieux, le plus fort. A moins qu'ils ne surent quoi répondre le temps de comprendre. Bref, ils tombèrent sur trois autres cimetières, tous aussi secs et anciens. A chaque fois, le mercantile avait déterré des bannières, des boucliers pouvant porter un armoirie, une devise, n'importe quoi... Ils crapahutaient dans la dernière scène de lutte rencontrée lorsqu'un détail attira l'oeil de l'humain. Il s'accroupit, gratta la terre de ses ongles et recueillit une pipe en bois qu'il s'empressa d'épousseter. Quelque chose était ciselé sur le foyer. Mais l'humidité, le temps et les minéraux l'avaient rendu illisible. Il la conserva dans une poche intérieure de sa veste.
Soudain, les plants de ratafia devant lui se mirent à bouger. Ce qui ressemblait à un fermier émergea de la masse verte et s'arrêta net en tombant sur les pirates en train de racler le sol. Un silence. Un souffle d'autan. Un chien très moche se colla aux chevilles du bouseux.

...

-Attrapez le !!! Hurla Khorèn.

Une horde forcenée se mit à la poursuite du paysan. Khorèn avait commencé à courir en premier, filant le cul-terreux à grande vitesse. Malgré les pousses étouffantes, le capitaine tenait bon. Le cabot se retourna pour faire face aux agresseurs. Khorèn l'envoya valser d'un coup de pied sportif. « Il ne doit pas s'échapper... Pensa le loup de mer, si il fait courir le bruit que des pirates envahissent l'île... C'est fichu !! » Il bondit en avant, et crocha dans les guibolles de l'autochtone. Ses hommes le rejoignirent, exténués. Ils brandirent leurs poings et leurs gourdins lorsque Khorèn arrêta leur geste. Il ne tenait pas à le martyriser ; mais plutôt à s'en faire un allié. Il l'aida à se relever, le retenant fermement par le col de sa chemise. Quelques mots rassurants le convinrent de les amener chez lui. Sa péronnelle allait gueuler. Mais qui préférait-il vexer ?

-Au fait, comment t'appelles-tu ?
-Arthur.

Edité par Khorèn le 21/09/10 à 13:12

Arthur Lavendan | 23/09/10 17:56

Le soir s'apprêtait à chuter massivement lorsqu'Arthur termina de défricher le passage à grands coups de faucheuse toute de rouille émoussée. Les pousses à demi mortes de canne à sucre pliaient sans mal sous sa rude poigne découverte. Un oeil méfiant vissé sur la cohorte de pirates, il avança en terrain dégagé parmi les cendres du village, où ne résidaient plus que quelques maraîchers, affamés et survivants. Ses pas les menèrent bientôt devant une petite bâtisse de plain-pied dont le crépi des murs commençait doucement à décanter pour joncher le sol à ses pieds. L'oeil cerné et les épaules voûtées, l'homme s'arrêta devant la porte branlante, ouverte aux courants d'air secs de Rumdhil. Se tournant vers la petite troupe, sa main découvrit au clair un long coutelas aiguisé, lorsqu'un des hommes présuma bon de lui attraper le gras du poignet. Et Arthur de grommeler dans sa barbe poisseuse de sueur.

-C'est qu'un coutel d'cuisine. Et j'cuisine pas encore les bonhommes, allez vous figurer. Pas encore, soupira-t-il, amer.

Sous leurs sourcils broussailleux, les yeux vairons se posèrent sur Khorèn :

-J'peux pas loger tous vos hommes, là, à moins qu'y z'aient l'pieds terrestre et l'sommeil bien lourdeau. Assez pour roupiller sus la litière. Y'a qu'un vieux paddock assez large pour deux, et un fauteuil tout d'mites. Ma bonne, l'est plus d'ce monde: j'peux laisser l'paddock, si vous l'dégeulassez pas 'vec vos bottes. L'couvert, par contre, j'peux m'en occuper. Mais allez pas compter sur d'la bouffetance bien garnie. Là. Et sinon, z'allez finir par m'dire c'que vous fichez dans l'patelin ? Y'a rien icitte que d'la charogne. Et d'la canne à suc' toute pillée.

Baramir d'Eckmöl | 01/10/10 01:14

La parole d'un marchand, on sait tous ce que ça vaut.
c'est comme les jolis coquillages qui brillent, c'est beau et on crois ça précieux, mais ça ne vaut rien.

Enfin peut-être qu'en étant mandaté par le mage, vous saurez tenir votre langue.

--
Baramir d'Eckmöl, Mister Daifen 2008.
Archiviste occasionnel de la Skippypédia

Celimbrimbor | 03/10/10 22:33

Le mage lui avait pourtant dit. Vous m'appartenez. Les mots avaient été clairs. Les paroles sereines. La vérité nette et brute. Ce que le mage disait était. Nulle limite à son pouvoir. Nul obstacle à son vouloir. Il avait été sur l'épaule du marchand tout le long de son aventure, derrière lui, au-dessus, le surveillant, vérifiant ses pensées. Ne jamais faire confiance à un commerçant, même quand l'attrait d'une manne sans fond semblait l'appâter suffisamment. Ils sont roublards, traîtres et incapables de penser plus loin que le bout de leur nez. Celui-là ferait office d'exemple. Pour tous les autres.

Le mage avait pleuré, quand il avait lu la lettre de sa compagne, alors que Khorèn la parcourait sans trop y croire.

Le mage avait pleuré quand il avait vu l'écaille splendide. De joie, de tristesse, d'il ne savait quoi. Avec cela, il pouvait la sauver.

Le mage s'était tu quand le pendard avait falsifié le tout.

Le mage s'était tu quand il avait bricolé un grigris pour faire illusion.

Le mage avait ramené le navire jusqu'au continent. Et maintenant, Khorèn était seul.

A présent, Celimbrimbor était assis à son bureau, le regard tourné vers le marchand qui marchait sur ses chemins déserts connus de lui seul. Un sourire mauvais vint éclairer le visage sombre de l'elfe. D'abord, il devait corriger quelque chose, pour faire sentir l'amère goût des ténèbres à l'imprudent qui lui avait désobéi. On ne mentait pas au mage. Pas impunément. Le bibliothécaire passa une tête poilue par l'embrasure de la porte et couina doucement, préférant reculer.

Le maître de la demeure solitaire n'esquissa pas un geste et soudain il ne fut plus là.

Les couloirs du temps. Une métaphore bien peu intéressante pour comprendre la façon dont l'être voyait à présent le monde et le temps. Il aurait fallu imaginer, plutôt, une sorte de sphère pleine, où chaque point, pour tout microscopique qu'il fût, représenterait une seconde, voire moins. Il aurait fallu imaginer que chaque point lui était accessible, au même instant, tous en même temps. Il aurait fallu imaginer qu'il puisse se déplacer sans se déplacer, courber chaque chose pour lui agréer. Il aurait fallu imaginer qu'il fût lui-même et qu'il était de mauvais poil. Le gardien du seuil le comprit très vite.

« Que venez-vous faire ici ? L'équilibre est perturbé ailleurs. Pas ici.
-Silence. Écartez-vous.
-Vous ne pass... »

Le gardien avait à peine eut le temps d'étendre les bras pour fermer le passage que le coup de poing le saisit en plein ventre, perçant la peau, l'estomac et endommageant quelques organes au passage pour venir se refermer sur la colonne vertébrale et l'arracher sans qu'un trait du visage de Celimbrimbor ne bouge. Nulles limites à son pouvoir, nul obstacle à son vouloir.

« L'équilibre attendra le mien. Je paierai pour cela, plus tard. »

Il était entré, marchant sur le cadavre gémissant de la pauvre créature qui tentait de se reconstituer mais qui s'en trouvait empêcher par un sort mesquin. Un autre tour à jouer, à une autre sorte d'adversaire, pensa-t-il. Et il nota dans un coin de son esprit de commencer à apprendre à éviter de passer par ce chemin à l'avenir pour toucher aux temps. Nulles limites.

Un souffle plus tard, Khorèn regardait l'écaille de dragon avec des yeux de merlan frits et une convoitise qui aurait fait frémir une putain des plus aguerris. Le pouvoir, la richesse. Les pensées se bousculaient dans la tête du marchand comme des mouches sur une bouse fraîche. Celimbrimbor esquissa un sourire torve et accompagna l'humain jusqu'au moment de la substitution de l'écaille noire par le grigris. Quand il l'effectua, il joua un peu sur les perceptions du monde. L'échange était fait. Deux grigris, un dans une boite, un dans la poche de Khorèn. Quant à l'écaille, elle était déjà en sécurité dans le corps du mage, à la place exacte qu'avait tenu, longtemps auparavant, son coeur. Il n'y avait pas d'endroit plus sûr au monde. Et puis, il ne fut plus là, encore.

Retour au temps présent et à Khorèn qui marche sur des chemins déserts. Il se croit seul. Regardez-le. Il s'imagine que tricher contre moi est sans répercussions. Surtout, il pense avoir gagné. Après tout, ne m'a-t-il pas refourgué une babiole sans intérêt pendant que, dans un coffre à lui, palpite l'écaille de Sanaga. Je n'ai pas souri ainsi depuis longtemps et cela n'augure rien de bon. Ni pour lui, ni pour moi, d'ailleurs.

Bien, affairons-nous à le châtier.

D'abord, les chemins déserts.

Peu à peu, autour de lui, les rues, les routes, les maisons, les habitants, les passants, tout disparu pour laisser place à du sable âcre et piquant, aux odeurs peu amènes. Gris. Gris et plat, uniforme, infernal.

J'attends qu'il panique un peu, à grand renfort d'effet sonore bon marché et de cycles jours nuits un peu précipité.

Voilà, le temps semble échu. Autant apparaître devant lui.

« Marchand, nous avons à parler. »

Khorèn | 04/10/10 18:13

La ruelle était étroite, l'atmosphère poisseuse. Les vapeurs se dégageant des pavés humides collaient à la peau ; mélange de fange, de rats crevés, et de déjections en tous genres. Le receleur traînait le pas. Il était perdu dans ses pensées, et fumait distraitement. Des colonnes de fumeroles s'envolaient au dessus de son épaule, retombant dans son dos, tourbillonnant à chacune de ses enjambées. Légèrement éméché, il crut à un mauvais effet de l'alcool lorsque le décor se troubla, se tordit, s'évapora. Tournant sur lui-même, il observa le phénomène, non sans appréhension, ouvrant de grands yeux, clignant des paupières, se les massant. Puis plus rien. Enfin presque. Du sable. Infiniment trop. Plus que sur Canyonchaudhil. Il n'y avait que ça. D'ailleurs il n'était pas jaune. Crapotant nerveusement, il pensa à son herbe à pipe. Etait-il tombé sur une mauvaise feuillasse ? Quel drôle de trip, comme on dit ! Il avait l'impression d'être nu, vulnérable. Il se sentait définitivement mieux dans les venelles, où les toits se rejoignant presque empêchaient la lune de trop s'y aventurer. Il fit encore plusieurs tours sur place. Sa nuque le démangea, son aisselle aussi. Son cerveau endormit par les substances aliénantes ouvrit un oeil mou.

Sacré nom d'un chien ! La nuit... Le jour... La nuit.. Le jour.. La nuit. Le jour. La nuit, le jour, la nuit, le jour, la nuit, le jour, la nuit !! Corne bleue ! Il eut un vertige, son instinct lui fit comprendre qu'il devait s'inquiéter. Il fit un pas... Non, finalement pas par-là. Il avança à nouveau, par ici. Pour aller où ? Désolation. Comment mieux qualifier ce merdier ? Un Rien de trop de sablon couleur « gris-déprimant ». Les grondements, chuintements, tambourinements qui l'entouraient étaient extrêmement agaçants, et firent monter la pression chez le marchand. Ce dernier tâta ses poches convulsivement. Il dévoila sa blague à tabac, et s'attela à remplir sa bouffarde rapidement. Une allumette craqua contre la semelle de sa botte trouée. Ses mains tremblantes lui donnèrent du fil à retordre pour viser le foyer avec sa flamme minuscule. Le mortel créa de petits nuages orangés tout autour de lui, pensant qu'un peu de Voyage le calmerait. Ses mirettes vertes s'échouèrent une nouvelle fois sur la toile de fond.

Une voix. La sienne. Sa tête s'enfonça dans ses épaules. Il se raidit comme un radis.
Le mage avait germé devant lui. D'un coup. Qu'il aurait put recevoir dans les côtes, l'effet restant le même. Se persuadant mentalement qu'il n'avait rien à se reprocher, tentant de paraître innocent, il se détendit progressivement. Ses épaules retombèrent. Un sourire fendit sa poire en deux. Son éloquence prit le dessus.

-Quel plaisir, cher Mage ! Vous tombez bien, et je vois que nous avons eu la même idée : parlons. Les recherches concernant Sanaga avancent. Et je vous remercie, le voyage fut bref mais intense !

Son coeur battait au rythme d'un tambour de guerre humain, sonnant la retraite de toute urgence. Ses mains étaient moites, son front également. Ses dents rayaient l'embout de son brûle-gueule, dont la séduisante herbe se consumait à vue d'oeil.
Khorèn dressa un doigt qui s'agita comme une aiguille de boussole paumée. Il indiqua l'étendue de gris, reprenant la parole :

- C'est de vous, tout ça ? C'est très... personnalisé. Affirma-t-il d'un hochement de tête convaincu.